Was über Wien und ein Traum

(...) In Wien kannst du vollkommen verschwinden und trotzdem quicklebendig bleiben. Du kannst auch in aller Herrgottsfrüh aus einem Hotel spaziert kommen, ziemlich zerknautscht und die letzte Nacht steht dir noch ins Gesicht geschrieben und es interessiert keinen. Du als Ganzer interessierst keinen und es ist auch vollkommen egal, was du gemacht hast und mit wem oder was du bleiben lassen wirst oder wen. Alles im grünen Bereich – außer wenn du, egal ob mit oder ohne Absicht, an einem anderen Wiener anstreifst. Leb du dein Leben und ich lebe mein Leben, aber nicht komm‘ mir von der Seite oder von sonstwo, weil dann ist es ganz schnell vorbei. ‚Toleranz ist, wenn man trotzdem lacht‘, denke ich, für alles andere bin ich zu müde. Als ich in meine Gasse einbiege, steht ein Müllwagen von der MA48 vor der Haustür und eine junge Frau, Marke blondes Langhaar-Fitnessmodel, springt gerade instagrammäßig in die Führerkabine. Nirgends Kameras oder Handys, die ist wie ihre orangene MA48-Montur echt. Ich überlege ganz automatisch, ob mir das in die Socialmedia-Kampagne passen könnte. Von wegen Empowerment. Aber dann fällt mir ein, dass ich mich ja krank gemeldet habe. Und als mich zuhause die Ebenbaueraugen schon erwarten („Wo warst du denn, stell dir vor, was passiert ist!“), weiß ich auch wieder warum. Ina ist wieder einmal außer sich. Der Habeler hat sich gemeldet und will sie zurück haben.

„Sorry Ina, ich kann grad nicht“, sage ich, was sie gemein findet. Ich gehe trotzdem in mein Schlafzimmer, ziehe mir das Kleid aus (es riecht nach gestern) und lege mich ins Bett. Ich bin krank. „Abschiedskrank“, sage ich. Damit ich es nicht vergesse, sage ich es gleich ein paar Mal hintereinander und werde schneller und schneller, bis das „Abschiedskrank“ zu einem ständig wieder auflodernden Zischeln und Krächzen zusammengeschmolzen ist. Am Fußende sitzen ein paar von Annabells sieben Zwergen und hören mir interessiert zu. Manchmal nicken sie sogar, als ob sie etwas verstehen und mir zustimmen würden. Die anderen? Die sind in Hamburg. Halten Annabelle das Händchen, du weißt ja, die ersten großen Operationen, die letzten großen Prüfungen. Ja, wir haben die Tage einmal telefoniert. Bringt ihr sie mir zurück? Sie schütteln die Köpfe, bedauernd. Ich schlage ein paar Mal auf die Decke, dass es mir die Zwerge verwirbelt, dann drehe ich mich auf die Seite.  Da steht jetzt eine sehr lange, weiß eingedeckte Tafel, geschmückt mit vielen kleinen Sträußen aus duftigen Blüten. Über der Tafel ein leichtes, ein flüchtiges Dach aus Weinranken. Männer in hellen Anzügen und Frauen in fliegenden Sommerkleidern gibt es dort und dann klatscht jemand in die Hände: „Messieurs dames, es ist angerichtet.“ Ich stehe hinter einer Stehle, auch sie ist geschmückt (weiße, ganz zarte Blüten, Schleierkraut?). Ich möchte mich dieser Sommergesellschaft anschließen, doch als ich an mir hinunterschaue, sehe ich, dass ich nicht richtig angezogen bin. Viel zu warme Strumpfhosen, ein gefilzter Rock (aufdringlich bunt gemustert und unförmig, wie alle gefilzten Röcke) und ein uraltes, verwaschenes Sweatshirt, das ich aber wenigstens als meines identifizieren kann. Als ich den Blick wieder hebe, ist die Gesellschaft verschwunden (ich weiß jetzt: es wäre eine Hochzeitsgesellschaft gewesen), stattdessen liegen dort jetzt Soldaten. Tot, einer neben dem anderen auf der verdorrten Wiese aufgebreitet, und geduckt hinter Büschen hocken die, die noch leben, Gewehr im Anschlag. Über die nun ganz löchrige Pergola (auch die Weinblätter sind verdorrt und abgefallen) hat jemand ein Tarnnetz aus olivfarbenen Fetzen geworfen. Ich höre das Klatschen und jemand (es ist der Erzähler aus der Rocky Horror Picture Show) sagt: „Messieurs dames, der Schaden ist angerichtet!“ Es ist brütend heiß. Ich rufe dem Erzähler irgendeinen Satz über den Krieg zu. Putin ist auch vorgekommen und komischerweise auch Georg, aber da bin ich schon beim Aufwachen und kann nicht mehr hören, was er antwortet. (...)